Presque une rencontre du troisième type tant j'ai été impressionnée ce jour là, je ne l'avais jamais vu. Ce fut la première et dernière fois....

Je n'avais pas huit ans, on m'avait traînée là,

Dans cet atroce mouroir pour voir l'arrière-parent.

Je n'avais pas huit ans, et c'était effrayant,

Cette trentaine de lits de vieux agonisants.

J'avançais en tremblant, vers l'aïeul finissant.

Il me tendait la main, j'allais le coeur battant.

Pâles et moribonds, les vieux de leurs cannes tapaient.

Pour appeler soeur Anne, le sol ils martelaient.

Les murs, leurs draps, leurs cheveux, tout baignait de blanc,

Que j'avais peur de l'homme décharné et tremblant,

Vers lequel me poussaient doucement mes parents !

Près du chevet, il fît un râle en me voyant !

Nauséabondes odeurs de mort qui planaient,

Quand d'outre-tombe ses yeux me regardaient.

Je n'avais pas huit ans, on m'avait traînée là,

Dans cet atroce mouroir, pour voir l'arrière-parent.

Et dans sa barbe blanche, on m'a fait déposer,

Un semblant de baiser pour son éternité.

Gen

Marie misère

Il y a longtemps déjà, j'ai connu une femme,
Qui souffrait railleries d'un handicap infâme !
Pas pour top modèles, seulement pour satires !
C'était une voisine de la rue des Martyrs,

Chaque jour de sa vie, elle courbait son échine,
Elle regardait le sol en se trouvant indigne,
D'être parmi les beaux qu'on appelle les Hommes.
Elle croulait sous les rires qui toujours vous assomment !

Tous les jours naissants, elle connaissait les pleurs,
Pourtant, dans sa poitrine on entendait son cœur !
Mais les passants cruels chuchotaient dans son dos,
Qu'elle portait bonheur derrière ses oripeaux !

Je me souviens très bien, qu'elle était jeune encore,
Traînant sous les regards la honte de son corps !
Un crissement de pneus, des hommes qui s'affolent,
Elle s'appelait Marie, et gisait sur le sol.

Elle s'appelait Marie, je m'en souviens encore,
Plus personne ne rit en regardant ce corps !
Et son cœur qui l'eut dit! sauva un inconnu,
Qui toujours ignora, qu'il venait d'une bossue…

Gen Prenez

Dis-moi laRose….

Tu es ce cœur pourpre habillé de pétales,
Ce velours raffiné dont mes yeux se régalent,
Apparition sublime dans l'aurore qui pleure,
Laissant couler sur toi, ses larmes comme un leurre.

Sur ta tige épineuse, tu te dresses pompeuse,
Prenant les marguerites, juste pour des gueuses,
Qui te font une cour, quand ta beauté s'étale,
Toi la reine des fleurs, n'ayant pas de rivales !

Tu as charmé Ronsard, et les plus grands poètes,
Tu as charmé le peintre, l'amoureux en défaite,
Tu as charmé la femme, jalouse de ton parfum,
Et les grands parfumeurs l'ont mis dans un écrin.

Dis-moi, donc, qui es-tu la Rose ?
Quand même le doux papillon n'ose,
Sur tes pétales se poser,
De peur de froisser ta beauté !

Gen Prenez