qui est donc ce démon Qui hante le poète et le rend
vagabond ? Est-ce un ouragan ? Une tempête
de mots ? Qui font vibrer sa plume et
traduire ses maux ?
Ah que mon cœur s'étiole,
dès
les premiers frimas,
Ils me privent d'un seul coup
de roses et de dahlias !!
Sale froid de novembre,
vois !
ma plume qui grelotte !
La musique s'est tue,
les vers
n'ont plus de notes !
Je repense à l'été et
j'ai du vague à l'âme Je me fais papillon, et
survole Paname ! Dans cette noire grisaille, je
vois enfin l'Azur, Et mes vers dégèlent sur le
papier glacé !
A la belle saison, j'aime
contempler la rade, Son eau est de satin, je lui
fait des aubades !
C'est toujours le printemps au
jardin des poètes, La musique résonne et les mots
font la fête. La fleur d'une rime vient me
donner un la, Une rose peut être un mot, et
une rime un fa !
Il y a longtemps déjà, j'ai connu une
femme, Qui souffrait railleries d'un handicap infâme ! Pas pour top modèles, seulement pour satires ! C'était une voisine de la rue des Martyrs,
Chaque jour de sa vie, elle courbait son échine, Elle regardait le sol en se trouvant indigne, D'être parmi les beaux qu'on appelle les Hommes. Elle croulait sous les rires qui toujours vous assomment !
Tous les jours naissants, elle connaissait les pleurs, Pourtant, dans sa poitrine on entendait son cœur ! Mais les passants cruels chuchotaient dans son dos, Qu'elle portait bonheur derrière ses oripeaux !
Je me souviens très bien, qu'elle était jeune encore, Traînant sous les regards la honte de son corps ! Un crissement de pneus, des hommes qui s'affolent, Elle s'appelait Marie, et gisait sur le sol.
Elle s'appelait Marie, je m'en souviens encore, Plus personne ne rit en regardant ce corps ! Et son cœur qui l'eut dit, sauva un inconnu, Qui toujours ignora, qu'il venait d'une bossue…
Tu es ce cœur pourpre habillé de pétales, Ce velours raffiné dont mes yeux se régalent, Apparition sublime dans l'aurore qui pleure, Laissant couler sur toi, ses larmes comme un leurre.
Sur ta tige épineuse, tu te dresses pompeuse, Prenant les marguerites, juste pour des gueuses, Qui te font une cour, quand ta beauté s'étale, Toi la reine des fleurs, n'ayant pas de rivales !
Tu as charmé Ronsard, et les plus grands poètes, Tu as charmé le peintre, l'amoureux en défaite, Tu as charmé la femme, jalouse de ton parfum, Et les grands parfumeurs l'ont mis dans un écrin.
Dis-moi, donc, qui es-tu la Rose ? Quand même le doux papillon n'ose, Sur tes pétales se poser, De peur de froisser ta beauté ! Gen Prenez
Un jour dans une gallerie marchande de Nice, j'ai rencontré l'amour, le vrai, sans faille et mon coeur de poète fut envahi d'une envie de vous décrire cette vision étrange de deux êtres que rien n'avait pu empêcher de s'aimer...
Hommage aux personnes dont l'existence a été meurtrie par un handicap, hommage à leur courage...
SERMENT D AMOUR
Pourquoi la vie quand tu me donnes une leçon,
Tu me m'infliges dure et sans autres façons?
Tu m'as fais voir l'amour, le vrai, sans sa défaite,
A moi, la poète, éternelle insatisfaite.
Je l'ai vue, elle, avec ses yeux plein de tendresse,
Lui déposer un doux baiser, une caresse...
Je scrutais éberluée, comme dans une fable,
Leurs yeux qui se croisaient d'un feu incomparable.
J'étais abasourdie les voyant sans détours :
Elle à côté de lui, en fauteuil roulant,
Et lui à côté d'elle, dans ses yeux se noyant.
Je me disais alors, quels étranges passants...
Tous deux paralysés ainsi déambulant.
Elle, dans sa beauté intacte, et presque autonome,
Lui, qu'un bras, homme tronc, mutilé, moitié d'homme.
Tu es lagon d'émeraude à l'azur juponné, S'étalant sous les yeux de touristes étonnés ! Nissa ! aux teintes pourpres, aux ocres raffinés, Qui fit don à des anges de sa baie dentelée.
Au fond de ta poitrine, un cœur rouge qui sommeille, Majestueuse place aux couleurs vermeilles, Serait-ce un Maréchal qui ainsi te nomma ? As-tu vu Bonaparte ou le Prince Masséna ?
Dans tes grandes artères, les murs parlent et te narrent. Et tes petites ruelles chantent le nissart.
Ton air devient parfum de jasmins et de lys, Dans une belle cour entourée de bâtisses, Où un dédale de fleurs laisse coi les touristes ! C'est le cour Saleya, la muse des artistes !
Des quatre coins du monde on foule tes trottoirs, Se couche sur tes galets et te garde en mémoire ! Et les palmiers se dressent pour te faire une haie, Le long d'une promenade qui rimerait en glais !
Toi, mon lagon d'émeraude, Ma perle aux couleurs chaudes, Toi, ma conquête rebelle, Toi, enfin : NISSA LA BELLE !
On m’avait fait un nid,
Dans un millier de fleurs,
Flétries et sans odeur.
Mes matins étaient gris,
Ruisselants sous la pluie.
Un torrent de pensées,
S’écoulait, verglacé.
Ou serais-je demain ?
Vais-je survivre à rien ?
Et l’âge qui ruisselle,
Sur ma peau infidèle.
Je perdrai mes repères,
Si je perds mon père,
J'ai du rater le coche,
J'ai plus rien dans mes poches..
Au pays du bonheur,
J'ai pas eu d’âme sœur.
On m’avait oubliée,
Depuis que j’étais née.
Acrobate, finambule.
Je voltige dans l'air,
Au dessus du désert.
Et le vent qui m'emporte,
Me fait étrange cohorte.
Je rebondis légère,
Au dessus des fougères.
Je suis dans une bulle,
Transparente sans ridules.
Je me pose et je glisse,
Sur des pétales de lys.
Qu'on me laisse rêver,
Dans une fleur me poser.
Pourquoi ? pourquoi ?
Dites le moi ?
Le vent se fait violent,
Sur des ronces me jetant,
Qui éclatent ma bulle,
Sans regrets, sans scrupules.
Gen P.
Toi aux yeux de braises à la peau mate, Toi aux yeux d'acier, à la peau blanche, Vous qui n'étiez encore que des anges, Vous, avant que mort et guerre vous happent !
Vous auriez pu être amis et sages. De mon cœur s'écoulent pleurs et rage ! En pensant à votre si jeune âge ! Et à vos poitrails offerts sans ambages.
Pour l'orgueil d'étranges Présidents, Qui depuis leurs PC s'abritant,
Vous parlent de Patrie et vous envoient à la mort ! Pourcentage de pertes, que l'on donne sans remords !
Entourés de forte logistique, Vous êtes sur le fin élastique, De votre jeune vie dont on se fiche, Et de votre mort que l'on affiche !
Hommes à pied, nourriture du front, Êtes viande que l'on donne aux canons ! Vous auriez pu être amis et sages. De mon cœur s'écoulent pleurs et rage !
Je vais vous le dire, le luxe du poète c'est le rêve et par la métaphore le pouvoir de se mettre dans la peau de n'importe qui....un oiseau, un papillon, un vagabond....ou n'importe quoi....pour envoyer ses messages....qui les décrypte ? quand je deviens une bobine de fil au fond d'un tiroir?
Hommage à tous les mineurs de fond dont le grand-père de mes enfants faisait partie et pour qui j'ai écrit ce poème .....d'après tout ce qu'il me racontait.
GUEULE NOIRE
Il laisse tous les matins sa marmaille braillante, Souillée de confiture et son épouse aimante. Son sac en bandoulière, il l'embrasse tendrement, Et ses yeux sont pour elle remplis de sentiments.
Par amour, chaque jour, il pénètre la terre, Et le grand ascenseur éteint ses beaux yeux verts. Plus de lumière pour lui, qu'une éternelle nuit, Où en creusant la roche, de sueur il reluit.
Et c'est le corps puant, couvert de poudre noire, Qu'il regagne son nid, comme cela, tous les soirs. Un simple baraquement, logement d'immigré, Où l'hiver comme l'été, ils subissent les degrés.
Mais la moindre masure peut être un beau palais, Quand l'amour effaçant la misère la relaie !! Et le mineur est fier de son dur labeur, Et de ses maigres sous gagnés par sa sueur ... Gen
Ma passion les mots, les enlacer, les tricoter, les harmoniser, les faire vibrer...les faire chanter et aussi le talent des autres...
Dans chacune de mes poésies se trouve un message à vous de trouver ou d'en comprendre le fond. Je peux meme vous donner des explications si vous le souhaitez.
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"dans l'oeil du cyclone, pour une temp�te de mots" .http://www.sonia-milo.com/amis/oeil-du-cyclone.html" que j'ai co-écrit avec une autre poète André ORIOL paru aux éditions ORIOL, Lyon.
Ma passion les mots, les enlacer, les tricoter, les harmoniser, les faire vibrer...les faire chanter et aussi le talent des autres...
